Aos incautos

Ele mastigava a flor. Pétala por pétala. Abaixado atrás de uma moita florida. Gostaria de saber se o que mastigava era uma rosa, uma papoula, um lírio...

Sabia que mastigava e que o sabor era diferente. Não bom. Menos ainda ruim. Apenas diferente.

Experimentou pétala por pétala até que restou apenas o centro e o caule. Verde. Como aqueles olhos que pairavam em sua memória. Verdes como a colina que se estica até o horizonte onde seus olhos castanhos, mel quando bate o sol, podem enxergar.

Verdes como a água do oceano fica quando o mesmo torna-se profundo.

Verdes como sabonete.

Puxou mais uma flor do centro da moita e sentiu o perfume. Pétala por pétala. Cheirou e cheirou. Abraçou a moita como se também por ela pudesse ser abraçado. Sentou-se em um pedaço de terra que manchou sua roupa. Esticou as mãos para trás e sentiu grama por entre os dedos. Mastigou mais uma pétala com um pouco de terra e esperou pelo fim do verão.